lunes, 23 de diciembre de 2013

Si fuera posible




Si pudiera...
Si yo fuera un poco San Nicolás o los Reyes Magos o un Ángel que reparte regalos, 
que coloca al pie de un árbol que arropa un Pesebre. 
Si pudiera...si tuviera ese don mágico, tengan por seguro que toda mi familia de sangre, la de alma, la de la amistad, tendría en mi hogar su regalo pletórico de los buenos deseos que les dejo para estas fiestas y el año por nacer. 
¡FELIZ NAVIDAD Y UN VENTUROSO AÑO 2014!


(No hay papel  virtual suficiente para nombrarlos a todos, pero todos, son ustedes: mi gente)

Migdalia.
Diciembre, 2013

jueves, 12 de diciembre de 2013

Diciembre en condicional



Diciembre en condicional


si la tarde
pudiera volver
sobre rieles de espuma

si la noche fuera
paz o guerra
dependiendo
de la soledad
o la compañía

si el alba
me encontrara
con el sol en las pupilas

si yo fuera
quien fui
en el futuro
de aquel presente

si todo fuera
distinto
esta historia
la hubiera escrito
en el mismo libro
con los capítulos
editados

Migdalia B. Mansilla R.

Diciembre 12 de 2013

jueves, 14 de noviembre de 2013

Sin rescate


Sin rescate


el espíritu es una oquedad
de horizontes clausurados
toda voluntad limita el rescate
a la apariencia de una mentira
repetida en infinitas formas
no existen dimensiones
para la salvación
caminamos sin rumbo en la memoria
solos y ajenos de nosotros mismos
sosteniendo en el resquicio
el andrajo de cordura  / que nos queda


Migdalia B. Mansilla R.

Noviembre 14 de 2013

viernes, 13 de septiembre de 2013

De espaldas


De espaldas


al borde de un acantilado
siento en mi espalda
el viento
el rumor de la tierra
las palabras necias
las no tan necias
el graznido de las gaviotas
el crujir de las hojas secas
el paso del tiempo
el dolor de la ausencia
la mentira de la memoria
porque sí hay olvido

al borde de un acantilado
dejo a espaldas de mi historia
los amores idos
el beso que fue
y el que se quedó colgado
en el filo de la esperanza
quedan atrás las iras
las risas viejas
los versos dichos en una hora cualquiera
cuando el corazón latía más fuerte
imaginando tu mirada perdida en mis pupilas

al borde de un acantilado
miro hacia el frente
hay un faro en la distancia
quizás
sólo quizás
si espero un poco más
logre ver su luz encendida


Migdalia B. Mansilla R.

Septiembre 12 de 2013

lunes, 12 de agosto de 2013

Indulto


Indulto


el indulto no llega cuando quiere el reo
se pavonea
cruza las calles
vuela a lo alto de la nube más alta
se asoma entre las rejas
donde las manos crispadas se aferran al hierro
con vocación de imposibles

mi destino ha sido vagar entre cruces exhaustas
busco el alba después de la hora nona
ansío encontrar  la libertad de su luz

mas
todo es vano
vuelvo a zócalos profundos
horadados de incertidumbres
de sueños rotos en medio de  paraísos sin brújulas
me visto de relojes sin horas
sin tiempo para la prisa o para el descanso
de estos ojos que mirar quisieran
más allá del horizonte

no llega el indulto
no hay alcaldes ni gobernadores ni jefes de estado
para el exilio de mi vida
no / no hay indulgencia proclamada
ni siquiera para ese instante
cuando mis ojos se arropan
con la piel de mis párpados



Migdalia B. Mansilla R.

Agosto 12 de 2013

viernes, 12 de julio de 2013

Colores

Colores


Vestida de rojo tengo el alma,
quizás alguna pasión anidó en ella
en un tiempo de ayer.
¡Qué cosas!
Siempre ignoro el color de la serenidad
o de la angustia.
¿Amarillo u ocre  la serenidad,
por lo del otoño?
¿Entre negro y gris la angustia,
por los presagios obscuros?
Quizás sea azul o blanca, la paz.
No lo sé.
Sólo sé que el púrpura recorre las venas
por igual en todos,
será por eso que cierro los ojos,
y al recordar tu boca,
de rojo se vistió mi alma.


Migdalia B. Mansilla R
Julio 12 de 2013

martes, 21 de mayo de 2013

Crónica



Crónica

Hablan sin descanso
las lenguas del destierro.
Me inclino ante la nada,
recojo luces de cosas inútiles,
apartadas, olvidadas de las palabras
 infieles.

Hasta los sentidos,
inventarios que se creen realidad
en un tiempo sin luz y sombra,
se consumirán en el fuego del olvido.
En sus cenizas se  escribirá,
una historia,  vieja y falsa.


Migdalia B. Mansilla R.
19/05/2013

martes, 26 de marzo de 2013

Vacíos



Vacíos

No quepo en tus  silencios,
ni en los versos que se escriben
en un papel que se torna sepia,
por los siglos,
o en una simple servilleta,
de un café,  o de un bar.

No quepo en las volutas de un cigarrillo
a medio fumar,
ni en las rendijas de la puerta que a la esquina
viene a dar,
por cruzar una calle,
por vivir en un compás,  sin métrica,
con el libro de normas perdido
en el torbellino de  tu vida y la mía.

No, es verdad, no quepo en tus silencios,
ni en la tinta que escribe versos, en un papel.


Migdalia B. Mansilla R.
Marzo 25 de 2013

jueves, 3 de enero de 2013

La puerta



La puerta

Busqué una brújula, un catalejo,
un atlas, un algo que me diera
la dirección de tu puerta.
Pero tu puerta se alejaba,
inmóvil pactó su huida
hacia quién sabe cuál meridiano.

Pensé en cuántas veces fue la misma
y diferente puerta.
Cuántas veces mi mano fue un puño
alzado que no podía llamar.
Cuántas veces nos perdimos tras
de un rectángulo de madera,
sin brújula, ni mapas, ni caminos.
Cuántas veces fue silencio
la puerta de tu casa y tal vez  la mía.

Migdalia B. Mansilla R.
Enero 3 de 2013