Verdugo

Verdugo
No hay regresos,
todo sucede de aquí en adelante.
Los días que pasaron se quedaron
en el oscilar del tiempo.
Los minutos siguientes
ni siquiera los podemos escoger,
llegan arrasando /sin perdones,
acurrucados en las baldosas

de esta calle que recorro
o entre las ramas de los árboles,
donde se balancea un nido

de cardenales escarlatas.

Tropiezo con algún segundo,
mis pasos se detienen,
una soledad de alguien me abarca
y siento la mía,
gigante,
atroz,
lamiendo mis pies
que buscan refugio en la casa
donde habita, la solitaria voz
que lentamente se apaga,
en mi garganta.

Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: no sé qué tienen los domingos, será el silencio que los cubre, o el recuerdo primigenio de ser de un domingo mi nacer.
Agosto 31 de 2008

Seis meses

Seis meses


Han pasado ya, seis meses papá. Parece un ayer próximo o una eternidad de alma.
Seis meses, y no puedo aún definir , descifrar este sentir que me tiene sin ti y con los ojos anegados a veces o secos las otras, pero siempre con la mirada puesta en tu mueble, en tus cosas, en ti.
Hoy, estoy en ellas (tu mundo), me mudé a tu habitación, tu ropa conserva tu olor, me han dicho tantas veces de regalar lo que queda, pero ¡cómo me cuesta tomarlo todo, meterlo en una bolsa y que lo lleven lejos de aquí!
¡Sí, yo sé! que eso no hará te olvide, ni que sigas aquí, porque es dentro de mí dónde estás! Pero , me cuesta, ¿qué quieres que te diga? Además, eras tan celoso de tus cosas.
Seis meses papá, habitando la última morada que escogiste en la Colina donde tu cuerpo reposaría, dizque “para de allí mirarlo todo”. Estoy segura todo lo miras y nos guardas con el celo que siempre tuviste con nosotros, tu familia.
Seis meses sin discutir contigo, porque ¡vaya si discutíamos! Todos temían a esos encuentros nuestros, pero ya ves, antes de partir, te miré de frente, cerquita y te dije, “tú sabes papá cuánto te quiero, te adoro, porque si no…no estuviera aqui! Me miraste, con esos ojos que miraban dentro de una, y me dijiste…”lo sé.”
Hoy quiero, repetírtelo, decirte mil veces cada día, que te quiero papá y te extraño horrores, aunque te diga y nos digamos …¡cómo nos parecemos!

¡Bendición papá!

Tu hija, la que nunca creció del todo para ti. La que no fue vieja, aunque te reías cuando te decía que ya éramos, tres los ancianos de este hogar que forjaste con la mejor de las mujeres, mi madre, tu María.

Migdalia Beatríz

Hoy 29 de agosto de 2008

Incertidumbre

Incertidumbre

mastico horas
desmenuzo el tiempo
un día /otro
una hora /otra
pasa inmisericorde
no siente
simplemente / pasa

Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: al estar sentada ante el horizonte cada vez más lejano.
Agosto 23 de 2008

Tratándose de ti

Tratándose de ti


Escucha Amor lo que tengo que decirte,
escucha atento lo que mi alma dicta,
en silencio sin mirar a nadie,
escucha el rumor de mi corazón latente,
mi voz que te nombra ausente.

Tratándose de ti, el sentir se agiganta,
la palabra se convierte en vuelo de mariposa,
el poema se desgrana letra a letra en cada verso,
en cada signo que da pausa a la palabra siguiente
y que siempre Amor, lleva tu nombre.

Tratándose de ti, el deseo invade las entrañas,
la pasión es un alarido del sentimiento,
nacer es una tarea de cada día,
vivir es un mandato imperioso de la vida
y el morir una manera de existir en otro tiempo.

Escucha amor lo que tengo que decirte,
tratándose de ti, todo lo que hoy soy, lo soy en ti.


Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: desde que apareciste...
Enero 26 de 2004

Cuerda floja

Cuerda floja

“El que miente siempre será un
HAMOR bastardo que nosotros
pintamos por pura terquedad.”
Diana Poblet

mis piernas tiemblan
la pértiga horizontal
no logra el balanceo justo
mis pies no saben aferrarse a la cuerda
es una locura
resbalo
caigo al vacío
es mentira
no se puede volar sin alas en la espalda
no hay paracaídas
ni mallas / ni redes a diez metros del piso
todo es la nada
la vida pasa en fracciones de segundos
no sé de tiempo / se paró el reloj
a las 12 menos cuarto

escuché al otro lado de un camino extraño
“se estrelló Señor
su cuerpo son sólo restos
-su alma-
su alma tiene abismos
la perdió el “hamor bastardo”
que sintió alguna vez "

no hubo regreso
el túnel cerró sus puertas


Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: ante el dolor de saber que no te importó mi angustia, ni el saber que yo existía para ti.
Agosto 14 de 2008

Y fue un domingo

Y fue un domingo

Un domingo sí,
uno específico con fecha determinada:
veintitrés de abril de mil novecientos cincuenta.

Había tormenta, cuenta mi madre,
será por eso que no le temo,
los relámpagos, los truenos, la lluvia
que ruge, que empapa a borbotones,
fueron en mí para siempre.

Fue un domingo del año santo.
Salí del vientre materno, fui expulsada
de mi paraíso particular, era mi tiempo
de estar sobre la tierra.

Y estoy, he estado y seguiré estando
aunque la verdad, “viviendo sin vivir en mí”,
como dijo una santa que llamaron doctora,
porque le dio por filosofar sobre la teología de sus visiones
y las escuchas de la voz de Dios.
¡Ay , Teresa de Ávila!, que hoy…quizás, no lo sé,
a lo mejor te quedabas en priora o te llamarían
loca , como loca me llaman, sin saber de mí.

Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: ante el desnudo del mundo.
Agosto 01 de 2008